Я вышивал весенний сон
из самых лучших первоцветов,
для платьев мая свой фасон,
в виде пионовых рассветов.
Подснежник белый для манжетов,
подол из лепестков любви,
в виде мозаичных букетов,
из разнотравной мишуры.
Но только лишь до той поры,
пока сирень благоухает,
и не появилась во сне ты,
в таком же платье, как у мая.
Приревновал тебя, он, знаю,
окрасив розой небосклон,
любовь к весне не оставляют,
как сон весенний на потом.
Приду с тюльпаном на поклон,
украсив крокусами небо,
и под каштановым зонтом,
я буду ждать ответ до лета.
Стихи ведь-это кровь поэта,
без них его душа мертва,
весна имеет лишь права,
на моё сердце может где-то.
Я жду полуденного света,
ночами белыми с Невы,
мосты, как царские кареты,
рукой Петра укрощены.
Встают пролёты на дыбы,
весне, как-будто салютуя,
любовь - девичьи мечты,
и время первых поцелуев.