Либо мир слетел с катушек, либо был всегда таким,
но скрывал от нас умело. Всё на свете - едкий дым
от костра житейской яви, всё на свете - суета,
только всякий раз - иная, только всякий раз - не та,
что вчера нас донимала хлопотливой чепухой.
Либо мир слетел с катушек, либо стали мы с тобой
не такими, как когда-то, а такими, как всегда
все бывают, бросив детство и с трудом шагнув туда,
где бегом летает время, и всё чаще боль в виске
с жутким пульсом, потому что невозможно жить в тоске,
ожидая свиста с неба.
Старость - время быстрых сроков,
и упущенных мгновений, и пропущенных уроков,
и всего того, что в радость не впадает, а живёт
с громким криком «Не дождётесь!», часу «икс» не глядя в рот,
потому что он глотает всех подряд, включая нас,
и мы так и не узнаем, отчего был прерван свист?