язык, на котором я говорю,
похож на мешанину из краденых слов.
язык, на котором я молчу,
где-то между идишем и сном.
мама, скажи, когда было моё первое слово?
и чем оно было, ты помнишь, мама?
я, быть может, смогу вычислить последнее
и замолчать навсегда его.
я так устала длиться, так вымотана,
да вот только и заканчиваться чертовски не хочется.
вся эта вынужденная вымолчанность
пахнет истлевше, как единочество.
строчка за строчкой как способ продолжиться:
кажется, невозможно уйти недописанным,
кажется, с последней буквой что-то кончится....
кто-то, если быть более искренним.
я разучилась держать оборону,
но не научилась проигрывать:
слово на слово бронёй наслаиваю.
графомания как исповедь
все эти чтения –
мой крестовый поход против вечности:
тишина вместо благословения,
аплодисменты вместо ереси.
30/1/2018