Застывшим взглядом вновь смотрю на монитор,-
остановился на тебе, под сердца стуки,
смотрю на то, как ты протягиваешь руки,
меж пальцев зажимая медиатор...
К чему пластмасса нам, живому образу,
когда меж нами коридор в пространстве,
где ты и я, мой милый, в постоянстве,
пересекаемся во снах, пускай и образно...
Дрожит меж нами нить... нить разговора,
а ты, родной, застыл, как монумент...
В твоих руках не струнный инструмент,
а женщина, идущая к тебе по коридору...
Что скажешь, милый, это дар небес,
если рука - ладонью вверх протянута,
а нить меж нами до того растянута,
что ей играются то Ангел, а то бес...
Смотрю в глаза, но вижу там лишь сон,
который очевидно часто снился,
твой взгляд родной на нём остановился,
избрав сюжет, где целовались в унисон...
Где ножка не видна, под одеялом,
и мысли все переместились в его складки,
а на поверхности лишь поцелуи сладкие,
которых с той поры намного больше стало...
Часы идут вперёд, а время мчит назад,
сердца стучат то в такт, то в унисон,
а твой остановившийся вдруг взгляд
листает и листает прежний сон....