- С тобой я, милый, не одна,
как бледноликая луна,
которая с февральским ветром спорит
и рожицы ему по- видимому строит,
раз ветер так свирепствует, лютует,
позёмкою кружит и в спину дует...
- Но я прикрыл своим плечом,
тебя от ветра защищая...
- И вновь твердишь - я не причём,
планету, как юлу, вращая...
Меня руками приобнял,
или своими крыльями,
и между делом попенял,
что перья в изобилии...
- Лишь взмах один и сотни стрел
летят стремглав за моей тенью...
- Ты отошёл, родной, от дел,
но я тебе лишь, милый, внемлю...
Твоим словам и даже голосу,
твоё дыхание ловлю....
Я на спине рисую, видишь, полосы,
чтобы меж них вложить - тебя люблю...!
- Какой же ждёшь, Душа, ответ,
если царапаешь меня,
вновь тушишь, зажигая, свет,
куда то за собой маня...
- Ну что за вздор опять несёшь,
тебя я милый, обнимаю
и не царапаю, то дрожь,
а от чего, не понимаю...
Видать от ветра иль от мысли
что мы с тобой не далеко,
а рядом, где то здесь зависли,
где дышится свободно и легко....