По горло сыт я поученьем,
И тоном менторским вдобавок,
Что кто-то хочет во спасенье,
Втыкая тысячи булавок
Чрез боль, стихи иль расужденья,
Всё делать так, а не иначе,
И мне, и в целом поколенью,
Что как бы долг наш не оплачен.
Мне надоели вопли, вой,
Про семь десятков лет напрасных,
И всюду, дескать, был конвой,
И лагерь из одних несчастных.
Мне надоела болтовня,
Безграмотных, надутых снобов,
И их мышиная возня,
И их оскал как у бульдогов.
Мне жаль их искренне, до слёз,
И ненавижу их до дрожи,
Ведь на душе у них мороз,
А у меня мороз по коже.