Мы на ваших поэтов ****ых, веревок навяжем с тучу пухлую,
Эшафотов нарубим столько, блять, что лесов на земле не останется,
Заебли ихние рожи надменные и стишки беспредельно пафосные.
Ты своими рифмами да аллюзиями накорми, блять, детишек в Африке,
Кровавыми своими метафорами растопи ты буржуйку бабушке,
Коли не можешь, то запихай себе в жопу их и не вынимай до второго пришествия.
И как только станется сие событие да сойдёт Иисус на нашу Землю сгнившую,
Всё само по местам расставится: кто графоман, а кто поэт или торчок обыденный.
И вот тогда-то ты вытрешь свой зад об памятник тобой же воздвигнутый
А пока всё это шутки обычные, пишите стихи, если нравится,
Но не надо, блять, этим выебываться, без вас есть кому тут бахвалиться,
На заводе станки простаивают,
Там твой талант пригодится, блять.