В канун сорок третьего года,
В последние дни декабря,
Морозною была погода,
Мама в сарае меня родила.
Фашисты выгнали из дома,
В сараях жило всё село.
Постелью нам была солома,
А от коровы шло тепло.
Мы молока тогда не пили,
Фашист его всё забирал.
Ещё ногами меня били,
Когда я рядом проползал.
Не потому ли рентгенолог
Вопрос мне в сорок задавал:
Что, брат, ключица с переломом
Ты в детстве с дерева упал?
Не знал ни бабы я, ни деда,
И рук отцовских я не знал.
Далека была Победа,
Отец на фронте воевал.
И долгожданный День Победы
Май сорок пятого принёс!
И плакали все дети, деды,
И бабы не жалели слёз.
Но год ещё отца мы ждали,
Отправили их на Восток,
Они японцев добивали-
Вернуться раньше он не мог.
Отец работал на комбайне
И часто брал меня собой,
Скрывал тогда свою я тайну,
Что «заболел» я целиной.
Три года хлеборобом был,
Умел пахать, косить и сеять.
Совсем не плохо я там жил,
Но жизнь хотелось лучше сделать.
Открылись «двери» в институт,
Мне инженером стать хотелось.
Пять лет прошло, и снова тут
«Крутое» дело завертелось!
Кто помнит шестьдесят восьмой,
Как Прагу мы оберегали.
Меня в августе, а не весной,
Отдать долг Родине призвали.
Два года на Севере служил,
И на «гражданке» там остался,
Треть века в Мурманске прожил,
В шестьдесят в Луках «окопался».
Теперь на пенсии «сижу»,
На даче летом отдыхаю,
Иногда стихи пишу,
Живу активно, не скучаю!
Апрель 2016 г.