Так неуютно ощущать
свою оторванность... Продрогшесть,
как слепок ауры, печать,
мурашки - градины горошин
стремятся вверх и, словно флаг,
трепещут контуром вне тела...
Как будто есть у жизни враг,
а круг нарисовать - нет мела.
И проще - только не дышать,
чем осознать свою потерю.
Никто не даст за нас гроша
лишь потому, что не поверит.
И потому, что нет валют,
которые равны единой.
Ее куют и раздают,
нас собирая в путь недлинный,
надеясь, что потом найдем
ее истоки, коды, клады,
и слово, емкое, как "Ом",
и все, что нам для жизни надо.
А мы продрогли, потеряв,
все, что даровано в истоке:
и жар невоплощенных глав,
и, словно кровь, живые строки.