Пущенная стрела никуда не летит.
Прилипла к руке, приросла, слишком долго целилась.
Голос не слышен, спасибо, что есть субтитр.
И есть вероятность, что цель все равно прострелена.
Окаменелость - как бывший живой росток,
Бывшая легкость, свобода, мечта, Ростова...
Я, несомненно, инклюз, но зато, зато
Сколько миров отросло из лозы остова!
Дальше летят они, рассекая мглу,
Греют собой янтарь и январь постеленный...
В статике есть электричество. Потому
Есть вероятность, что цель все равно прострелена.