Поэт с потерянной душою опять бумага и вино. И мысли бешеной толпою и больше нету ничего. Нет время,власти только тени чей-то надежды и судьбы. Он пишет строчки заполняя рука спешит ,рука дрожит.
Война,любовь,чужое горе ему дано понять их боль. Он все разложит ,успокоит и снова кинется искать. Опять найдет и потеряет и хрустнут пальцы ,боль в виске. И если ты это читаешь он стал строкой в твоей судьбе.