Кривые зеркала,как тени,
встают годами за спиной,
и тянут вниз уже ступени,
где тишина и тьмы покой.
Порой хватаем мы в испуге,
лишь кол осиновый,не крест,
что пригодился на досуге,
забыв про обнаженный перст.
Сдаём с упорством злобной силе,
для пиршества телесный дух,
наивно веря,что в могиле,
не доски,....а лебяжий пух.
Спешим в делах все мимо храма,
забыв про благость и пристой,
как будто нас с "косою дама",
не отправляет в " мир иной"...
И по судьбе,как бездорожью,
где стерта узенькая грань,
у правды - вышколенной ложью,
у лжи,где правит балом брань.
Где от душевного уродства,
в объятьях сумрачной тоски,
Кому-то что-то и зачтётся,
Клеймом суровым на виски.