Прикрыв глаза, я окунаюсь в звуки:
Стучат часы, и воробей кричит на воле,
Сигнализируя в пронзительной потуге,
Что вот он весь, приписанный к юдоли.
Вот дождь плеснул, ручьи сбивая в стаи,
Там вдалеке себе рокочет город,
Но тихо здесь, вот даже дождь стихает.
Я охраняю сон культуры, книжный шёпот.
Пустынные темнеют коридоры,
Ушли отсюда люди восвояси,
Один старик у пожелтевшей шторы
Листает томик, бел как лунь, прекрасен.
27.01.18