Стол у окна.
Чуть рассвело.
На фотографии она:
-её овал,её лицо.
Скатерть в клетку.
В вазе цветы почерневшие.
За окном прогнули ветку
воробьи ,от весны одуревшие.
Тот же стол,
то же тепло весны.
На столе письмо лежит,
оно горит теплом любви.
Тишина в избе,
не скрипит половица.
...Она обещала себе,
что это не повторится.
Пылью покрыт её дом.
А на столе письмо всё ждёт.
-Мы так хотели быть вдвоём!
Но ей сказали:-сбит самолёт...
Как-то мимо шагал
-Словно кто-то позвал!
И вновь взгляд мой упал
в прошлой любви овал.
Я любил её.
-Уходя на войну
целовал горячо.
-Взгляд напомнил судьбу.
И вот итог.
-Я опоздал.
-Она ждала.
И мне наврали.
Как-то ночью меня позвали.
-Это она,она была!
В моих руках письмо её.
Любовь жила.Она звала.
Но не осталось ничего.
И слёзы жалят как смола.