Он жил, как пел, стремительно.
И голос его воздух сотрясал.
Он был неистовым воителем.
По жизни он не шел - бежал.
Мир для него был очень мал,
Гнедые кони его бешено несли.
Он падал в ад, потом вставал.
Не раз он умирал, его спасли.
Он жил весь нервами опутан.
С гитарой, как штыком, в бою.
И был то целомудрен, то распутен.
Душою пламенел за Родину свою.
Он был и Гамлетом, и Дон Гуаном.
Поручиком, солдатом на войне...
Он был задирой, даже хулиганом.
И стал Поэтом! Он живет в тебе и мне...
Писал, как кровью ни листе бумаги,
Страдал, смеялся и неистово любил.
Ему хватало смелости, порой отваги.
Кумира из себя, хоть не хотел, но сотворил.
Он петь умел душой, он жить хотел.
Кричал стихами, сердце разрывая.
Здесь, на земле, как буря пролетел.
И может, нам споет, в раю встречая...