Слезами потчует тоска
Струну у потного виска
И тает воском в сладких всхлипах.
Оркестр - сплошь из первых скрипок,
И ставка слишком высока.
Втор нет. Все примы, как одна.
Входная плата солона,
В ней привкус крови. Виртуозы
Путем своей метаморфозы
Лишают слушателей сна.
Возможно, слуги сатаны,
Сердца смущая и умы,
Смычками жадно лижут души.
И невозможно их не слушать.
А горечь темной глубины
Пленит. Пути на волю нет.
Софитов ярких гаснет свет.
Целует смерть последним звуком,
Упавшим каплей яда в ухо,
Всех, кто явился на концерт.