От кисти мастера повеяло рассветом.
Творение, насыщенное светом
Писалось резко, проворные мазки
Ложились судорожными взмахами руки.
Глаза блестели, он работал страстно
И оживал по прихоти всевластной
Руки художника чистейший музы перл -
До сей поры неведомый шедевр.
Но автору казалось, что еще не всё,-
Нет совершенства. "Немного доработаю лицо,
Округлость форм на плоском полотне
Должна притягивать, подправлю, что ж вполне..."
Он клал мазки с душевной болью на челе,
Тут притенить, там высветлить белей,
Вот линия наверх, и грудь вздыхает легче
Чуть-чуть румян - на губках контур мягче,
Капризный живописец прибавляет ритм,
Убавил цвет, и проявился колорит.
Но нет, душа бушует - линию сотрет
И снова высветлит, закрасит, уберет...
Так он работал рьяно шесть бессонных лет,
Все ждал, что оживет под кистью силуэт,
Скрывал под мглою теплою полутонов
Невыразительность девичьих тайных снов.
Все переделывал искуснейше не раз,
То сердца вопль, то вдруг экстаз,
Но торжества успеха не случилось -
Картина в целую поэму не сложилась.
На полотне осталась только синь-вода
Да на песке ожившая красивая нога.
Волна ласкается о брег. Уже рассвет.
Стирается с песка девичий легкий след…
Из жизни черпал мастер вдохновенье,-
Печален был итог любимого творенья,
В неистовстве своем он изнемог,
Одушевить создание рук своих не смог.
Вот потому-то и не вышла красота
С измазанного красками холста.
08.2015