Как мало ценят нас и понимают.
Как часто обижают нас всерьёз.
Порой совсем того не понимают,
Что у души, как у погоды, есть прогноз.
Душа смеётся, а порой тоскует.
Она, как море, красками полна.
Коль не поймут, не злится, а горюет
И плачет. Как опять болит она.
Хотел сказать красивое ей что-то.
А понял вдруг, - Любовь уже прошла.
И ты обидел, не желая, вновь кого-то.
Душа другую радость уж нашла.
Пусть мир мелодией красивою играет,
И пусть прощает разлуку вновь душа.
Любовь прошедшая всегда тебя питает,
И в случае любом мудра и хороша.