Зароюсь в обшлага туманных лет,
Исписанные искренней рукой.
Поэму, эпиграмму иль сонет
Сотрёт ли время яростной рекой?
Испачканы чернилом обшлага?
Простой истории там чёткий след?
Бушует грязь или метут снега?
И кто там: графоман или поэт?
Строка теснит корявую строку,
Бежит над пуговицей вбок и вверх.
Не рассмотреть, не видно на бегу:
Там индульгенция или забытый грех?
Смеётся ль праздно глупая толпа,
Иль падает усердно в землю ниц -
У ног нерукотворного столпа
Не разобрать ни образов, ни лиц.
Быть может понесут миф на руках
И водрузят на крепкий постамент,
Или зачислят в праведных богах,
Иль развенчают вдруг в один момент.
Пройду по жизни горстку ярых лет,
С себя на веки лишнее стряхну.
Я завернусь в обшлаговый корсет
И бабочкой прекрасною вспорхну.
Фоторабота "Река Белая".