Зима. Подъем. Колонна. Гололед.
Мы терпеливо ждем, когда передний выйдет.
Он там, почти что наверху, шлифует лед,
А мы за ним, мы ничего не видим.
Мы только верим в мудрость вожака,
Надеемся, что наверху все знают,
Ну, не пошлют же первым мудака!
Но мы стоим и наша вера тает.
А радио в кабине врет и врет,
Про то, что жизнь становится все краше,
Что полон благодарности народ
Правительству России нашей.
Мы матом кроем наших вожаков.
Понятно, что подъём не одолеем.
Уж очень много развелось вокруг врагов:
Тут- гололед, там - Трамп и Грэм с Маккейном.
Стоит колонна, холод все сильней.
Соляры мало, а на окнах льдины.
Пойду наверх, отвешу пи*дюлей
Тому, кто продал зимнюю резину.