Смотрю на белый потолок,
а там летают чайки.
Как будто чей-то молоток
в висках моих стучит -
в мозг забивает гвозди,
завинчивает гайки.
В извилинах полип
похожим стал на ёжика.
А раньше был, как гриб сморчок,
с благословенья божьего
сети нейрончиков пучок.
И в нём сучила лапки мысль
быстрей, чем ловкий паучок
хватает мух, хватала смысл,
что в жизни происходит.
Болезнь плитой свинцовой
свалилась, давит, давит...
Всё стало вдруг пунцовым -
даже васильки на поле.
Я будто плаваю в феноле
без мыслей, чувств и боли.
28.01.2018
Художник Игорь Морский