За накрытым столом три мальца,
Рядом мать - ждут с работы отца.
Вот калитки хлопок, наконец -
И стоит на пороге отец...
Но войны пала чёрная мгла.
На комод похоронка легла.
Если калитка едва -
Вздрогнет, ждёт год за годом вдова...
Верит сын: батя их не пропал,
Он Австралию, может, попал.
Если стукнет калитка в ночи -
Вдруг, да он?! Хоть от счастья кричи.
Сколько лет пролетело, и сын
Стариком в отчем доме один.
Ветер стукнет калиткой слегка -
Дрогнет сердце в груди старика.
И почудится (явь или сон?),
Будто тень протекла вдоль окон.
Свет луны, скрип ступенек крыльца...
На пороге фигура отца...
2ч ночи, 28 января 2018