Был ли он - дар слова?
Блазилось: зрю в корень?
В мире давно новом
глупо себе вторить.
Или шагай в ногу, -
иль не мути сдуру
свет, что был дан Богом
серой мускулатуре.
Пусто гнездо... В небыль
птенчики упорхнули -
стрелы - ловить Феба.
Ныне в чести пули.
Всё об одном - знаю.
Ну, не дано - к звёздам.
Мне бы своим краем,
хоть и твержу: "Поздно...".
Всякий ходок, - помни:
здесь не найти искры.
Скучные в ряд скромно
строятся вновь мысли.
Не развлеку сказкой.
Не подхвачу сплетни.
Не удивлю краской.
Не охвачу плетью.
Мне б замолчать вовсе,
переборов тягу -
вылить души осень
мрачную на бумагу.
Благодарю, люди,
Вас за долготерпенье!
Это ли не чудо -
радость стиха творенья?!