Вы думаете, что не были Вы Музой,
Что не были Вы ею никогда,
О как же зря - ведь главной из иллюзий,
Что пронесли, в себе, Вы сквозь года -
Является, помилуйте, ошибка
О том что Вы, Ваш стан, фигура, стать,
Изящных губ прекрасная улыбка -
Не могут, нас - поэтов, вдохновлять?
О Боже мой - зачем же Вам так мыслить,
Зачем саму себя так принижать
Ведь Вы краса, и это, в этой в жизни
Для нас поэтов, право, благодать!
Вы как пейзаж пред ликом живописца,
Вы как рассвет предутренней зари,
Что нам блистает искрою лучистой,
Как будто пламя трепетной любви.
Я был бы рад, чтоб было б Вам не ново
Таких признаний звонкая строка,
Чтоб, вновь и вновь, поэты своим словом
Вас воспевали б, верно, на века.
Не буду лгать, сей стих - моё признанье,
Что опьянён я Вами сонмы лет,
Ведь видя Вас - я предан созерцанью,
Как вдохновлённый музою поэт,
А значит я, взирая в Ваши очи,
Читая стих сей Вам наедине -
Надеюсь сильно, быть может даже, очень,
Что благоверной станете Вы мне!