Мне дороги родимые места,
Где мама и отец со мною жили;
И их я не покину до конца,-
И что бы мне планида не сулила !
Мне дорог дом, усадьба, дерева –
Что издавна растут и тешат душу;
Хоть город мой, конечно, не Москва,-
Но городов из всех – сильнее нужен.
И память, что бессонницей жива,-
О самых дорогих - кого не встречу-
Она всегда и навсегда права,
И не ложится бременем на плечи.
И от неё не убежишь всуе
Далёко-далеко и за границу:
Она витает в хмуром январе –
До декабря напоминая лица…
Я как другие – не могу сменить
Ни место, ни число своё рожденья;
И не хочу об этом говорить
С людьми, кто предаёт это – забвенью !
Кто мчится прочь за тридевять земель,
Бег объясняя болью за любимых.
За тыщи вёрст ложась в свою постель,
Укоров избегая вслед незримых.
Мне некуда и незачем бежать,-
Невольно превращаяся… в туриста:
Мне больно – как и им – не буду лгать,
Но буду жить с могилами я близко.
* * *