Играла скрипка… Было ей неважно,
Что до предела натянулись струны,
В руках мальчишки, от волненья влажных,
Дрожал смычок. Неопытным и юным
Мальчишка был, но так сыграть старался
Мелодию неповторимых звуков.
Смычок дрожал… Он иногда сбивался…
И потому его дрожали руки.
Он сам был как натянутые струны.
Но скрипка в безысходности и боли
Играла…Это было слишком трудно.
А как ей было справиться с любовью?
На ней мелодий множество сыграли,
Умелый мастер, и простой любитель,
Но не смогли понять её печали
Ни музыканты, не бездушный зритель…
Устал скрипач… Швырнул смычок небрежно…
Сказал, что больше к ней не прикоснётся…
А скрипка, что лелеяла надежды,
Не знала, что вот так всё обернётся.
И лопнула струна, потом другая…
Мальчишка плакал,…только было поздно.
Она была ещё чуть-чуть живая,
Когда на стан её упали слёзы.
Порвались струны…Болью нестерпимой
Терзалась скрипка, мучилась и тлела…
Ей любовь была невыносимой,
Душа безумным пламенем горела.
Но починить её была не в силах
Любовь с подругой вечною надеждой,
Мелодия забвеньем уносила
Последний звук, неправильный, но нежный…
На полке скрипка… Натянули струны,
Хотя теперь они – всего лишь леска…
Но не звучит она сонатой лунной
Без глаз его отчаянного блеска.
08.2013