Превращаются в пепел страницы,
обращаются в камень слезы,
перестали моргать ресницы,
облаченные в иней березы.
Нервы рваные, пульс потухший,
обреченные на забвение,
и не лучше сие, и не хуже,
молодое грядет поколение.
Траектория наших орбит,
одиноких в ночи астероидов,
не встречается, тяжко скорбит,
пролетая тупой эллипсоидой.
На нуле взятый шанс-реванш,
камнем слёзным забиты склепы,
пепелищем страниц карт-бланш,
на ресницах укором нелепым.