Молчание – золото.
Знаю, что не придёшь.
Зигзагами вспорото
всё.
Кровь. Консервный нож.
Молчание странное,
вроде как — паритет.
Не воздух отравленный,
просто слова не те.
Их выкроить, выточить,
выковырнуть изюм —
и так бы, по ниточке
голому сшить костюм,
да где там... Упущено
что-то, что упускать
преступно. Неждущее
время уходит вспять,
секунды на таймере.
Выдержат нервы чьи?
Хотя бы читай меня, милая,
раз молчим...
Молчание пагубно!
Вечный испанский стыд.
Читай меня па-гу-бам
(прядью наушник скрыт).
Плевать на стилистику
мне, на подборы слов.
Не страшно, что в истине
может родиться спор,
что речь неопрятная,
глупостями кишит.
Совсем потерять тебя —
вот что меня страшит.
Взрывается, рушится
мир за моей спиной.
Срываешь наушники.
"Милая, будь со мной!
Ты слышишь?" — Качается
эхом далёкий крик.
Блокада молчания, прорванная, искрит.
И снова сквозь тернии
к звёздам, к груди — штурвал.
Ничто не потеряно,
если звучат слова.
Щелчок фотокамеры:
полуулыбка, клатч,
и над каблуками
не скоро начнётся плащ.
Калитка отзывчиво
скрипнула. Тихий шаг.
Звонок переливчатый.
Ты.
Это ты пришла.