Я так люблю твой ржавый плен,
Осенний сон созревшей позолоты,
Ты как ртуть течёшь из вен,
Среди осенней рваной плоти.
Проходят дни без перемен,
В округе пасмурно и пусто,
Листвы упасвший колаген,
Уже не кажется искуством.
Мосты мои разведены,
И не шагнуть,за грусть пространства,
Со звуком лопнувшей струны,
Среди осеннего убранства.
Я как художник,- не ослеп,
Но я живу почти в изгнании,
Кормлю синиц с ладони хлебом,
Мою весёлую компанию.
И нет другой вокруг мольбы,
Как листьев палых сожеления,
Осенней пир изысканной игры,
Летят,и падают мгновения.
Но скоро осень обмелеет,
И потечёт в свободном русле,
Сады,и парки опустеют,
И станет мир,простым,и тусклым.
Но я пока не сирота,
И мыслям нет пока предела,
Шепчу листве, сегодня не спроста,
Моя строка, как сон не затвердела.