В этом деланном постоянстве,
в тишине из негласных взрывов,
я ищу себя в искреннем пьянстве
и в порывах себя сублимирую.
Витой кабель питает сеть.
Сеть подключена к голове.
Есть серьёзный резон умереть.
Есть причины, чтоб жить.
Две.
Есть два грамма
просроченных чувств.
Есть сто грамм,
переполненных горечью.
Я от мнимых иллюзий лечусь -
самодельных, рождённых при помощи
всех объятий - тисков;
пулемётных лент - слов.
Всё записано здесь - на подкорки.
Жаль, что не был готов.
Опять не был готов
собирать всю любовь по осколкам.
Перегар поцелуев.
Смех мокрого льда.
Мутный разум из терпких стаканов.
Ночь в экстазе танцует,
извечно пьяна,
истерически, резко и рвано.
До нирваны
мы шли в синяках и колючках
со слезами в отмученном счастье.
Это странно -
никто меня слаже не мучал,
не дарил больше пепельной страсти.
Мои строки диктуют пустые углы.
Четыре на одного.
Я тебя ощущаю утратой. Увы.
Что там ноет в груди?
- Ничего.
(27.01.18.)