«Вы верите ли в Крымскую весну?»–
спросил я одинокую сосну.
Она молчала. Красные клопы,
от холода январского слабы,
шепнули «нет»– и я их растоптал.
Был день как тень.
Я, насекомо мал,
себя стыдясь сквозь перемены страх,
до вечера гулял в больших горах.
Иссякла ночь– и наступил рассвет,
безрадостный как мировое «нет».