Я писал под влияньем поэта Титова,
Мне пришло для него сокровенное слово.
Автор пишет: «Так что же всё это со мной?»
Я его понимаю, сочувствую даже.
Он давно опалён той тяжёлой войной,
Когда душу – в бумагу, а ту – на продажу.
Твоё сердце стреляет, тебя не спросясь.
Ты как воин сражаешься с синим туманом,
Что тебя обволок, что на сердце клубясь,
Иссушает тебя и сжигает обманом.
Только выкрикнуть всё, всё до капли излить,
Победить и рассеять тумана измену –
Только так ты спокойствие можешь купить,
Если вырвешься из стихотворного плена.
На свободе вздохнёшь глубоко-глубоко,
На свободе луна или солнце сияет.
И казалось стихи от тебя далеко,
Но туман голубой вновь тебя наполняет.
Ты несёшься по жизни, по этим строкАм,
Обернёшься назад и чуть-чуть страшновато:
Что вдруг если стихов синеватый туман
Превратится в пустую, никчёмную вату?
Но не надо грустить, если создан судьбой,
Словно орган рождающий эти творенья.
Значит Богом назначен для жизни такой
И живёшь от рожденья стиха до рожденья.
Я писал о другого поэта судьбе,
А отправил всё это, наверно, себе.