Она проснулась, видит на подушке
Пятно, краснеет после комара.
Вдруг телефон звонит и, как из пушки.
- Володя умер к четырём утра.
Боль разрывает душу, сердце стынет,
Какой кошмар, я не переживу.
А кто же сыновей теперь обнимет,
Кто взбудоражит Гамлетом Москву?
Он проиграл войну с зелёным змеем,
Не устоял под натиском хмельным.
Порой мы очень многое умеем,
Но жизнью иногда не дорожим.
И мой вопрос остался безответным,
Который задаю я много лет.
Так где же всё же на Большом Каретном,
Запрятан его чёрный пистолет?
А кто не знает Глебушку Жеглова,
Живут ли эти люди на земле?
Да он не де Вальмон, не Казанова,
Но половым бессильем не болел.
Будь проклят этот пресловутый Бахус,
Каких людей он вышиб из седла.
Давайте отодвинем к чёрту пафос
И с горечью закусим удила.
Есть свой финал банальный в каждой пьесе,
Придёт и Ваш, но в памяти людей.
Тот человек в знакомом мерседесе
Останется навечно, хоть убей.
Пусть предрассудки, этот крик кукушки
И сердце от напруги устаёт.
Высоцкий - это наш, советский Пушкин,
Его талант и время не сотрёт.
Не поддавайтесь пАгубным привычкам,
Здоровье не даётся про запас.
Жизнь коротка. Сгорает словно спичка,
Семёныч в этом убеждает нас.
А сколько бы ещё стихов и песен
Он написал, дожив до этих лет.
Да, очень жаль, что Бахус перевесил,
Сгорел, как порох истинный поэт.