Философствовать нечего,
ничего не таю,
под платанами вечером
в тишине постою.
Старой Ялтой протопаю,
память вновь обновлю,
я всегда лишь про то пою,
что душою люблю.
Доктор Чехов здесь хаживал,
шли к нему на приём,
всё осталось здесь, кажется,
как при нём,
как при нём.
Здесь квартал тихо дремлющих
старомодных дворов,
плющ, карнизами реющий,
и поленницы дров.
В тех беседках запущенных
(ах, как было давно!)
поднимали – за Пушкина! –
молодое вино.
Тупичками, сквозь дворики,
много хожено тут,
никакие историки
тех следов не найдут.
Эти улочки узкие
будут мне ворожить,
словно тихая музыка,
без которой не жить…