Миг зажжённой спички – жизнь…
Удивляя удивляюсь,
не поверив в то скажи, –
Всё суетное лишь малость,
что предложено судьбой,
что расписано в скрижалях…
Только ты /никто иной/
видит ту тропу у края:
подорожника цветы
/пусть невзрачны, сероваты/,
но они собой горды –
след Христа в тропе измятой.
Росный блеск и дух хмельной,
шёпот ветра, тишь безбрежья,
грёз сплетенья под луной
и слова извечно-нежны.
В узел, связывая грусть,
удивляюсь удивляя,
вновь в раздумья окунусь,
гласу совести внимая…
Чтоб роптание души
не достигло апогея
ты, пожалуй, поспеши
воплотить свои идеи:
загрунтуй восторгом холст,
разведи поярче краски.
Ни к чему твой «холокост»,
недоверия развязка
уж давно близка к концу –
рвётся нить морозной стыни.
Я же память, как пыльцу
«громмофончатых» глоксиний,
в рифмы глоссы соберу,
суть раздумий раскрывая, –
хватит плакать на юру,
зная точно, что – живая…
24.01 – 27.01.2018