Ему было сорок два,
Он ушел, а мы остались.
Его грубые слова
Песней вещей оказались.
Ему было что сказать,
Он пропел, а мы смеялись,
Он не мог тогда молчать,
Когда все о всём молчали.
Сконцентрировав в себе
Нерв столетия хрипящий,
Раскрывал в тебе, во мне
Лучший мир, и настоящий.
Не поэт, не музыкант,
Не актер и не художник,
Проявил простой талант -
А лучше сделать невозможно.
Ему было сорок два,
Жил как на разрыв души,
Где теперь искать слова...
Он остался, все ушли.