Я сбегаю так резво,
что лампы на лестничных клетках
метят спину чахоточно-бледно,
и мальчики на таблетках
смотрят трезво.
Длинный день переполнен
суетой, словно смерть бессрочной,
и кабальный её подстрочник
удушающее полномочен,
будто волны.
Утром вечер напуган,
то платёжкой, то счётом в банки
то «продавшими выгодно танки»
внуками партизанки.
Становлюсь мини-Гуглем.
Жидкий день худосочен:
помелом отченашит дворник
по мозгам – не закончен вторник;
сор хрустит, как ремейк поп-корна.
Здесь не Сочи.
Хмурый день листопаден,
не возвратен и не равноценен
горстке злата в обмен на время;
о, старуха- процентщица,
королевишна жадин! –
наш топор неотступен,
хоть торопко сбегаю
от детей, коим я помогаю
размышлять, обрядясь попугаем,
на русском распутье.