Рисует на стене картины, не думает о их значении,
Водя рукой по чистым стенам, даёт им смысл,предназначение
Немой поэт, слепой художник, творец судьбы, провидец жизни.
Он создает, воспламеняя в костре искусства свои мысли.
"Ещё строка, ещё мазок, что сложного?"- мне скажешь ты.
За каждый шаг, за каждый вздох он отдал часть своей мечты.
Сжигает книги, рвет холсты, сгорая в пламенном угаре,
Не видя света из-за слез, уходит с зыблемого края.
Безумья рокот раздавил безжалостно его сознание,
Творец устал, сошел с ума, он жаждет только сострадания.
Тупая боль, больной рассудок, его награда за терпение
Но он творение завершил, он выполнил предназначение.
"И в чем же суть?- воскликнешь ты,-В чем смысл твоего творения?"
А я скажу:"Тут суть в одном, у всех свое предназначение".