Почему, сказки все, коль хорошие, свадьбой…
И страниц, не найти, то, что было… потом,
С суматохою дней, что обычные, как бы,
Где не всё, не всегда, побеждают, добром.
А болезни и горечь прощаний, навечно,
Не исправит, живая вода, на глоток,
С тридевятого царства, куда, бесконечна
Путь-дорога, которую, кто-то бы, смог…
Жизнь, не сказка, к несчастью, а может быть, к счастью.
И в ней всё интересней, чем в книжках… таких,
Даже если, чудес, совершить, нашей властью,
Не всегда удаётся – мечтаем, о них…
Наша Золушка, видно, ушла, к своей Фее,
Где ей паж снова скажет: «Я только, учусь.
И вернуть тебя в прошлое, вновь, не сумею,
Но, что ты умерла, не скажу… Ошибусь…»
Мы простимся с тобою, но так, что ты где-то…
И куда, не купить нам билетов, пока,
А звонок, телефонный, увы, без ответа,
Но он есть, этот город, в котором, жива…
И приснившийся сон, про который, когда-то,
Пела ты, прикоснётся к кому-то, ещё,
Белым танцем, на бале, где принц, виновато,
Над потерянной туфелькой, прячет лицо…
Rf: Есть у Золушки, нашей, знакомое имя.
И мы шепчем его, вновь, губами, немыми,
Повторяя, его, каждый раз, как колдуя,
На стекле, чей-то образ, любимый, рисуя…
Веря, в сказку и в то, что она, повторится,
Но сначала, как нашей, Людмиле, приснится…