Мне очень холодно внутри,
Хотя ушла зима.
И этот холод не убить
Руками в рукавах...
Это смерзается душа
От кителя оков
И коченеет, не спеша,
От грубых, бранных слов
Я по приказу плачу, ржу
И боль держу в устах.
Я к адиафоре свожу
Сто восемь чувств из ста.
Что со мной будет через год?
И что будет потом?
(Ты опоздала, Герда) Лед,
Лед, в совершенстве форм...
март 2014