так вот медленно тот, кто знал о тебе все мелочи,
перестаёт знать что-либо в принципе,
по чуть-чуть.
в час по чайной ложке,
и забывает, сколько тебе их класть,
за какие тебя верёвки тянуть.
неинтересно всё это в общем ему становится, понарошку
кажутся эти секреты: в какой рукав твою шапку свернуть,
какое ты любишь - тёмное или светлое,
долго ли засыпаешь, прильнув к руке,
как ты любишь - быстро или тянуть до последнего,
задыхаясь и что-то там бормоча
он забывает твой аромат, цветотип и любимый чай.
он выходит за дверь, там стоит зима,
и несколько этажей возвышаются в небо, почти к луне.
он столько деталей ещё запомнит,
столько чудесных тайн,
но все они будут не обо мне.