Седьмые сутки я на оливье,
Мой пьян Пегас и спит под ёлкой Муза,
И холодец растаял на столе,
Есть не могу, боюсь, что лопнет пузо.
Все знают, что голодным был поэт,
От голода писал свои шедевры,
А сытый он проспит, не видя свет,
Во снах лишь грезя и не тратя нервы.
Вот точно, с понедельника качну,
Еду отправлю в мусор всю - охапкой,
Стихи писать, я если, не начну,-
То запросто отбросить можно тапки.