Когда-то, помнится, как мама,
Едва заслышав между дел
Любимый голос, прям бежала
Туда, где этот голос пел.
Пусть это было не со мною,
(Я до искусств еще был мал)
Но рвенья мамы с чистотою
Небесной, было, обобщал.
И закреплял урок парящий –
Что есть творящих естество
И что такое настоящий
На сцене голос-божество!
И вот, увы, его не стало.
Ушла из мира к тем мирам,
Где нет кумиров, пьедесталов,
Кумир моей и многих мам –
Краса, душа и воплощенье
Умильной нежности в лице
Несущем света излученье
Без тени мысли о конце,
Что наступив, сменил задорный
Глаз и улыбки яркий свет
На звук скрипяще-скорбно-черный:
Людмилы нашей больше нет.