Прогремели под нами пунктиры и волны –
knockin knockin
knockin on heavens door.
Пирс, забрызганный каплями смыслов,
учит меня приручать теплицы и воды
соленые, дождевые, слёзные.
Порывами безымянных "псевдоспокойствие, будто-расслабленность, недо-открытый зонтик",
через абстрактные формы, что врезаны на подкорке:
улица, чашка, ракушки, пальмы, блокнот и перчатки
скалится голограмма, проникает в сосуды
январская амплитуда.
Снова сбылся меткий стрелок.
На меня ложится море принтом,
и остаётся песок
на подошве –
это шов
между завтра и прошлым.
21 января 2018