Печаль небытия, хранимая душою,
По венам бытия струится ручейком,
И строчками стиха, хватая за живое,
Зовёт меня в луга январским вечерком.
Бреду по целику: ни тропки, ни дороги,
Лишь месяц золотой, указывая путь,
Бросает мне лучи искристые под ноги,
Да ветерок с боков, давая отдохнуть.
Давно ли здесь сентябрь струился ковылями,
И лист златой бросал на землю тополёк,
А уж вокруг лишь тишь, увитая снегами,
Да озера блестит неяркий уголёк.
То небо средь равнин,свои сронило звёзды,
Себя освободив от временных оков,
Как позже, по весне, свои цветы берёзы,
В бездонную купель природных родников.
Болит душа, болит за этот снег, что ныне,
Таков искрист и бел, за речку, что пока
Ещё не умерла, а лишь оделась в иней
И тоненько звенит стеблями тростника.
За годы, что пургой в свои умчались дали,
Скольких уж со своих повыдергав полей,
Туда где вечный мрак в бесформенном провале,
Окликнув лишь с выси метелью журавлей.