Взобравшись на старый заброшенный сруб,
Зима торжествует над спящими пашнями,
И в черное небо дымами из труб,
Споткнувшись на вдохе, простуженно кашляет.
Струится поземка бескровной змеей,
И ветер, столкнувшись с препятствием, бесится.
И кажется, тоньше, острее зимой
Холодное лезвие старого месяца.
Покрытая тонкой глазурью мука,
Как форма из гипса на лапах у ельника.
Скульптура, которую знала рука
Такого знакомого старого мельника.
Февраль - однотонность пришедшая в сны,
Забвение, тщетность попыток снять грусть с лица,
И полая мысль:"Далеко до весны..."
Пластинкой заезженной крутится, крутится.