Здесь погода вкуса,как сладкий мёд,
И не каждый тайны её поймёт,
То цветёт округа,то гололёд,
То пурга и ветер,
И дома,как брошенные холмы,
А скорее брошены только мы,
Посреди задумавшейся зимы,
Как чужие дети.
Ты взрослеешь быстро,не по годам,
Говоришь мне "я тебя не отдам",
Только сам находишься где-то там-
Это хуже ада,
И во мне теряется мой покой,
Легче стать в душе,ну совсем другой,
Всё забыть,махнуть на тебя рукой,
Понимая правду.