Он не помнит себя - то контузий вина,
Шевелюру насквозь пробрала седина;
Для него не кончается эта война...
Ах, какая была в Кандагаре весна!
В голове - постоянный тягучий мотив...
Кормят с ложечки. Доктор, глаза опустив:
"Нет органики..." - только опять рецидив,
И ведёт их, безусых, в атаку комдив.
Камни, лезвий острей, под ногами хрустят;
Залп - и парни телами дорогу мостят;
Автоматы трещат, пулемёты частят,
А осколки плетьми всё свистят и свистят...
Снова косо уходит земля из-под ног;
Заполняет обзор, словно адский клубок,
Чернота, и в неё он скулит, как щенок,
И тепло заливает простреленный бок;
Крики бОли - и ужас, как в сердце пинок...
В этих корчах и мгле он, как перст, одинок.
Иногда - чей-то лик, кос роскошный венок,
Непонятная фраза: "Я рядом, сынок"...