Сидит в чёрной комнате белый мышонок,
Как чёрточка мелом на тёмной доске.
Он, словно напуганный чем-то ребёнок,
Всё жмётся к стене в безутешной тоске.
Он чувствует – где-то здесь чёрная кошка,
Которую мрак с головою накрыл,
И силы мышонка текут, как из ложки,
И если так дальше – он будет без сил.
От страха вся кровь – лишь холодная влага,
И сделать бы шаг, но уж лучше сидеть.
Не просится в голову мысль бедолаге,
Что, может, не ждёт его в комнате смерть.
Быть может, сидит где-то кошка снаружи,
Читает газету и пьёт мятный чай.
Мышонок в углу – словно капля на луже,
Что высохнуть может почти невзначай.