Бал иссяк. И оплавлены свечи...
Потускнели полов зеркала...
И устало ссутулились плечи,
покорясь обаянию Зла.
Ткёт луна серебристые нити,
слышен шёпот опавшей листвы:
«Никогда ничего не просите
у тех, кто сильнее, чем вы...»
И сгорает роман о Пилате
не в печи, не в ночи, а – в груди...
Сколько было Голгоф и распятий?
Сколько их предстоит впереди?
Окровавлено солнце в зените,
и обуглены стебли травы...
Никогда ничего не просите
у тех, кто сильнее, чем вы!
Неслучайная фразы небрежность,
не случайно захлопнута дверь...
И горчит запоздалая нежность,
не спасая от новых потерь...
Не подвластны и дьявольской моде
ритмы вальса и злоба молвы!
Никогда ничего не просите
у тех, кто сильнее, чем вы...
Полусвет, полутени и блики
преломятся в осколке стекла,
чтоб не спутать личины и лики,
чтоб добро не наделало зла!
Не скорбя, уходя – уходите,
колдуны, чародеи, волхвы!
Но притом – ничего не просите
у тех, кто сильнее, чем вы!
Сами предложат и сами дадут!
Лишь одного не узнать
даже на сколе последних минут:
что они в силах дать?
1992.